F iskander 13 labor of hercules summary. The Thirteenth Labour of Hercules (samling). Alt hemmelig blir klart

Alle matematikerne jeg møtte på skolen og etter skolen var slurvete mennesker, viljesvake og ganske geniale. Så påstanden om at pythagoreiske bukser visstnok er like i alle retninger er neppe helt nøyaktig.

Kanskje var dette tilfellet med Pythagoras selv, men hans tilhengere glemte det sannsynligvis og tok lite hensyn til utseendet deres.

Og likevel var det en matematiker på skolen vår som var annerledes enn alle de andre. Han kunne ikke kalles svak vilje, langt mindre slurvete. Jeg vet ikke om han var et geni - det er vanskelig å fastslå nå. Jeg tror mest sannsynlig at det var det.

Hans navn var Kharlampy Diogenovich. I likhet med Pythagoras var han gresk av fødsel. Han dukket opp i klassen vår fra det nye skoleåret. Før dette hadde vi ikke hørt om ham og visste ikke engang at slike matematikere kunne eksistere.

Han etablerte umiddelbart eksemplarisk stillhet i klassen vår. Stillheten var så skummel at av og til åpnet direktøren døren forskrekket, fordi han ikke kunne forstå om vi var der eller hadde flyktet til stadion.

Stadionet lå ved siden av skolegården og forstyrret hele tiden, spesielt under store konkurranser, den pedagogiske prosessen. Regissøren skrev til og med et sted for å bli flyttet til et annet sted. Han sa at stadion gjorde skolebarn nervøse. Det var faktisk ikke stadion som gjorde oss nervøse, men stadionkommandanten, onkel Vasya, som umiskjennelig kjente oss igjen, selv om vi var uten bøker, og drev oss ut derfra med sinne som ikke bleknet med årene.

Heldigvis ble ikke direktøren vår lyttet til, og stadion ble bare stående på plass tregjerde erstattet med stein. Så nå måtte de som tidligere hadde sett på stadion gjennom sprekkene i tregjerdet klatre over.

Likevel var direktøren vår forgjeves redd for at vi kunne stikke av fra matematikktimen. Det var utenkelig. Det var som å gå opp til regissøren i friminuttene og stille av seg hatten, selv om alle var ganske lei av det. Han hadde alltid, vinter og sommer, den samme hatten, eviggrønn, som en magnolia. Og jeg var alltid redd for noe.

Utenfra kan det virke som om han var mest redd for kommisjonen fra byadministrasjonen, faktisk var han mest redd for overlæreren vår. Det var en demonisk kvinne. En dag skal jeg skrive et dikt om henne i byronsk ånd, men nå snakker jeg om noe annet.

Selvfølgelig var det ingen måte vi kunne unnslippe fra mattetimen. Hvis vi noen gang rømte fra en leksjon, var det vanligvis en sangtime.

Det pleide å være slik at så snart vår Kharlampy Diogenovich kom inn i klassen, ble alle umiddelbart stille, og så videre helt til slutten av leksjonen. Riktignok noen ganger fikk han oss til å le, men det var ikke spontan latter, men moro organisert ovenfra av læreren selv. Den brøt ikke med disiplinen, men tjente den, som et bevis fra det motsatte i geometri.

Det gikk noe sånt som dette. La oss si at en annen elev kommer litt for sent til timen, omtrent et halvt sekund etter at klokken ringer, og Kharlampy Diogenovich allerede går gjennom døren. Den stakkars studenten er klar til å falle gjennom gulvet. Kanskje jeg ville ha mislyktes hvis det ikke hadde vært et lærerrom rett under klasserommet vårt.

Noen lærere vil ikke ta hensyn til en slik bagatell, andre vil skjelle ut, men ikke Kharlampy Diogenovich. I slike tilfeller stoppet han ved døren, overførte magasinet fra hånd til hånd og pekte på passasjen med en gest fylt med respekt for studentens personlighet.

Eleven nøler, det forvirrede ansiktet hans uttrykker et ønske om å på en eller annen måte slippe inn døren etter læreren. Men ansiktet til Kharlampy Diogenovich uttrykker gledelig gjestfrihet, behersket av anstendighet og forståelse for det uvanlige i dette øyeblikket. Han gjør det kjent at selve utseendet til en slik student er en sjelden høytid for klassen vår og for ham personlig, Kharlampy Diogenovich, at ingen forventet ham, og siden han kom, vil ingen våge å klandre ham for denne lille senheten, spesielt siden han er en beskjeden lærer som selvfølgelig vil gå inn i klasserommet etter en så fantastisk elev og lukke døren bak seg som et tegn på at den kjære gjesten ikke skal slippes snart.

Alt dette varer i flere sekunder, og til slutt vakler studenten, keitete klemt gjennom døren, til plassen sin.

Kharlampy Diogenovich ser etter ham og sier noe fantastisk. For eksempel:

Prins av Wales.

Klassen ler. Og selv om vi ikke vet hvem prinsen av Wales er, forstår vi at han umulig kan dukke opp i klassen vår. Her har han rett og slett ingenting å gjøre, for prinsene driver hovedsakelig med rådyrjakt. Og hvis han blir lei av å jakte på hjorten sin og vil besøke en skole, så vil han definitivt bli tatt med til den første skolen, som ligger i nærheten av kraftverket. For hun er eksemplarisk. Hvis han hadde bestemt seg for å komme til oss, ville vi i det minste blitt advart for lenge siden og forberedt klassen på hans ankomst.

Det var derfor vi lo, og innså at studenten vår umulig kunne være en prins, spesielt en slags walisisk.

Men så setter Kharlampy Diogenovich seg ned. Klassen blir øyeblikkelig stille. Leksjonen begynner.

Storhodet, kort, pent kledd, forsiktig barbert holdt han klassen i hendene med autoritet og ro. I tillegg til journalen hadde han en notatbok der han skrev ned noe etter intervjuet. Jeg kan ikke huske at han ropte på noen, eller prøvde å overtale dem til å studere, eller truet med å kalle foreldrene deres til skolen. Alle disse tingene var til ingen nytte for ham.

Under testene tenkte han ikke engang på å løpe mellom radene, se inn i pulter eller våkent løfte hodet ved hvert sus, slik andre gjorde. Nei, han leste rolig noe for seg selv eller fingre en rosenkrans med perler så gule som en katteøyne.

Det var nesten nytteløst å kopiere fra ham, for han kjente straks igjen verket han hadde kopiert og begynte å latterliggjøre det. Så vi avskrev det bare som en siste utvei, hvis det ikke var noen annen utvei.

Det skjedde under prøvearbeid ser opp fra rosenkransen eller boken og sier:

Sakharov, vær så snill å bytt sete med Avdeenko.

Sakharov reiser seg og ser spørrende på Kharlampy Diogenovich. Han forstår ikke hvorfor han, en utmerket student, skulle bytte plass med Avdeenko, som er en fattig student.

Synd med Avdeenko, han kan knekke nakken.

Avdeenko ser tomt på Kharlampy Diogenovich, som om han ikke forstår, og kanskje ikke egentlig forstår, hvorfor han kunne knekke nakken.

Avdeenko tror han er en svane,” forklarer Kharlampy Diogenovich. "Svart svane," legger han til etter et øyeblikk, og hinter til Avdeenkos solbrune, dystre ansikt. "Sakharov, du kan fortsette," sier Kharlampy Diogenovich.

Sakharov setter seg ned.

Og du også,” han snur seg mot Avdeenko, men noe i stemmen hans endret seg knapt merkbart. En nøyaktig doseret dose latter strømmet inn i ham. - ...Med mindre du selvfølgelig knekker nakken... svart svane! - konkluderer han bestemt, som om han uttrykker et modig håp om at Alexander Avdeenko vil finne styrken til å jobbe selvstendig.

Shurik Avdeenko sitter og bøyer seg rasende over notatboken sin og viser sinnets kraftfulle innsats og vilje til å løse problemet.

Kharlampy Diogenovichs hovedvåpen er å gjøre en person morsom. En elev som avviker fra skolens regler er ikke en lat person, ikke en løsdrift, ikke en mobber, men rett og slett en morsom person. Eller rettere sagt, ikke bare morsomt, som mange sikkert er enige om, men på en eller annen måte støtende morsomt. Morsomt, ikke innse at han er morsom, eller være den siste som innser det.

Og når læreren får deg til å se morsom ut, bryter det gjensidige ansvaret til elevene umiddelbart sammen, og hele klassen ler av deg. Alle ler mot hverandre. Hvis en person ler av deg, kan du fortsatt takle det på en eller annen måte. Men det er umulig å få hele klassen til å le. Og hvis du viste seg å være morsom, ville du for enhver pris bevise at selv om du var morsom, var du ikke så fullstendig latterlig.

Det må sies at Kharlampy Diogenovich ikke ga noen privilegier. Hvem som helst kan være morsom. Jeg slapp selvfølgelig heller ikke unna den felles skjebnen.

Den dagen løste jeg ikke problemet tildelt for lekser. Det var noe med et artillerigranat som fløy et sted med en viss hastighet og over en viss tid. Det var nødvendig å finne ut hvor mange kilometer han ville ha fløyet hvis han hadde fløyet med en annen hastighet og nesten i en annen retning.

Generelt var oppgaven noe forvirrende og dum. Min løsning stemte ikke overens med svaret. Og forresten, i problembøkene fra disse årene, sannsynligvis på grunn av skadedyr, var svarene noen ganger feil. Riktignok svært sjelden, for på den tiden hadde nesten alle blitt fanget. Men tilsynelatende var det fortsatt noen som opererte i naturen.

Men jeg var fortsatt i tvil. Skadedyr er skadedyr, men, som de sier, ikke vær en dårlig person heller.

Så dagen etter kom jeg til skolen en time før timen. Vi studerte i andre skift. De ivrigste fotballspillerne var der allerede. Jeg spurte en av dem om problemet, og det viste seg at han heller ikke løste det. Samvittigheten min roet seg til slutt. Vi delte oss i to lag og spilte til det ringte.

Og nå går vi inn i klassen. Jeg har knapt fått pusten, i tilfelle jeg spør den utmerkede studenten Sakharov:

Vel, hvordan er oppgaven?

Ingenting, sier han, bestemte han. Samtidig nikket han kort og betydelig på hodet i den forstand at det var vanskeligheter, men vi overvant dem.

Hvordan bestemte du deg, fordi svaret er feil?

"Korrekt," han nikker mot meg med en slik motbydelig selvtillit på det smarte, samvittighetsfulle ansiktet hans at jeg umiddelbart hatet ham for hans velvære, selv om det var velfortjent, var det desto mer ubehagelig. Jeg ville fortsatt tvile på det, men han snudde seg bort og fratok meg den siste trøsten til de som falt: å gripe luften med hendene mine.

Det viser seg at Kharlampy Diogenovich på den tiden dukket opp ved døren, men jeg la ikke merke til ham og fortsatte å gestikulere, selv om han sto nesten ved siden av meg. Til slutt gjettet jeg hva som foregikk, skremte og smalt boken og frøs.

Kharlampy Diogenovich gikk til stedet.

Jeg ble redd og skjelte ut meg selv for først å være enig med fotballspilleren i at oppgaven var feil, for så å være uenig med den utmerkede eleven i at den var riktig. Og nå la nok Kharlampy Diogenovich merke til begeistringen min og vil være den første til å ringe meg.

En stille og beskjeden student satt ved siden av meg. Han het Adolf Komarov. Nå kalte han seg Alik og skrev til og med Alik på notatboken sin, fordi krigen hadde begynt og han ville ikke bli ertet som Hitler. Likevel husket alle hva han het før, og noen ganger minnet de ham om det.

Jeg likte å snakke, og han likte å sitte stille. Vi ble satt sammen slik at vi kunne påvirke hverandre, men etter min mening ble det ingenting ut av det. Alle forble de samme.

Nå la jeg merke til at selv han løste problemet. Han satt over den åpne notatboken sin, pen, tynn og stille, og fordi hendene hans lå på en klatt, virket han enda roligere. Han hadde denne dumme vanen med å holde hendene på blotteren, som jeg ikke kunne avvenne ham fra.

"Hitler er kaput," hvisket jeg i retning hans. Han svarte selvfølgelig ikke på noe, men han fjernet i det minste hendene fra kluten, og det ble lettere.

I mellomtiden hilste Kharlampy Diogenovich klassen og satte seg på en stol. Han trakk litt opp ermene på jakken, tørket sakte nesen og munnen med et lommetørkle, så av en eller annen grunn så på lommetørkleet og la det i lommen. Så tok han av seg klokken og begynte å bla i bladet. Det så ut til at bøddelens forberedelser gikk raskere.

Men så la han merke til de som var fraværende og begynte å se seg rundt i klassen og velge et offer. Jeg holdt pusten.

Hvem er på vakt? – spurte han uventet. Jeg sukket, takknemlig for pausen.

Det var ingen vaktleder, og Kharlampy Diogenovich tvang lederen selv til å slette fra styret. Mens han vasket, imponerte Kharlampy Diogenovich på ham hva sjefen skulle gjøre når det ikke var noen tjenestevakt. Jeg håpet at han ville fortelle om denne en lignelse fra skolelivet hans, eller Aesops fabel, eller noe fra gresk mytologi. Men han begynte ikke å si noe, for knirken fra en tørr fille på brettet var ubehagelig, og han ventet på at sjefen raskt skulle fullføre den kjedelige tørken. Til slutt satte den eldste seg ned.

Klassen frøs. Men i det øyeblikket åpnet døren seg og en lege og en sykepleier dukket opp i døråpningen.

Unnskyld meg, er dette den femte "A"? - spurte legen.

Nei," sa Kharlampy Diogenovich med høflig fiendtlighet, og følte at en slags sanitærtiltak kunne forstyrre leksjonen hans. Selv om klassen vår var nesten den femte "A", fordi han var den femte "B", sa han "nei" så bestemt, som om det var og ikke kunne være noe til felles mellom oss.

«Beklager,» sa legen igjen, og av en eller annen grunn nølte han nølende og lukket døren.

Jeg visste at de skulle gi injeksjoner mot tyfus. Noen klasser har allerede gjort dette. Injeksjoner ble aldri annonsert på forhånd, slik at ingen kunne snike seg ut eller late som om de var syke og bli hjemme.

Jeg var ikke redd for injeksjoner, fordi jeg fikk mange injeksjoner mot malaria, og disse er de mest ekle av alle eksisterende injeksjoner.

Og så forsvant det plutselige håpet som lyste opp klassen vår med sin snøhvite kappe. Jeg kunne ikke la det være sånn.

Kan jeg vise dem hvor den femte "A" er? – sa jeg uforskammet av redsel.

To forhold rettferdiggjorde til en viss grad min frekkhet. Jeg satt rett overfor døren, og de sendte meg ofte til lærerværelset for å hente kritt eller noe annet. Og så var den femte "A" i et av uthusene i skolegården, og legen kunne virkelig ha blitt forvirret, for hun besøkte oss sjelden, hun jobbet alltid på den første skolen.

Vis meg,” sa Kharlampy Diogenovich og løftet litt på øyenbrynene.

For å prøve å holde meg tilbake og ikke vise gleden min, skyndte jeg meg ut av klasserommet.

Jeg tok igjen legen og sykepleieren i korridoren i etasjen vår og ble med dem.

"Jeg skal vise deg hvor den femte "A" er," sa jeg. Legen smilte som om hun ikke ga sprøyter, men delte ut godteri.

Hva vil du ikke gjøre for oss? – Jeg spurte.

"Du kommer i neste leksjon," sa legen og smilte fortsatt.

"Vi skal til museet for neste leksjon," sa jeg, litt uventet selv for meg selv.

Egentlig snakket vi om å gå til lokalhistorisk museum på en organisert måte og undersøke sporene etter stedet der. primitiv mann. Men historielæreren utsatte stadig turen vår fordi direktøren var redd for at vi ikke skulle klare å gå dit på en organisert måte.

Faktum er at i fjor stjal en gutt fra skolen vår dolken til en abkhasisk føydalherre derfra for å rømme med den til fronten. Det ble et stort oppstyr rundt dette, og direktøren bestemte at alt ble slik fordi klassen gikk på museet ikke i en rekke på to, men i en folkemengde.

Faktisk hadde denne gutten funnet ut alt på forhånd. Han tok ikke umiddelbart dolken, men stakk den først inn i halmen som dekket hytten til de førrevolusjonære fattige. Og så, noen måneder senere, da alt hadde roet seg, kom han dit i en frakk med utskåret fôr og tok til slutt dolken.

"Vi slipper deg ikke inn," sa legen spøkefullt.

"Hva snakker du om," sa jeg og begynte å bekymre oss, "vi samles på gårdsplassen og går til museet på en ryddig måte."

Så det er organisert?

Ja, på en organisert måte», gjentok jeg alvorlig, redd for at hun i likhet med direktøren ikke skulle tro på vår evne til å gå på museet på en organisert måte.

Vel, Galochka, la oss gå til den femte "B", ellers vil de faktisk dra," sa hun og stoppet. Jeg har alltid likt slike pene leger i små hvite luer og hvite frakker.

Men de fortalte oss først i den femte "A", denne Galochka ble sta og så strengt på meg. Det var tydelig at hun lot som hun var voksen med all kraft.

Jeg så ikke engang i hennes retning, og viste at ingen tenkte på henne som voksen.

"Hva forskjell gjør det," sa legen og snudde seg bestemt.

Gutten gleder seg til å teste motet, ikke sant?

"Jeg er en malariapasient," sa jeg og la personlig interesse til side, "jeg har fått injeksjoner tusen ganger."

«Vel, maler, led oss,» sa legen, og vi gikk.

Etter å ha sørget for at de ikke ville ombestemme seg, løp jeg frem for å eliminere forbindelsen mellom meg selv og deres ankomst.

Da jeg kom inn i klassen, sto Shurik Avdeenko ved tavlen, og selv om løsningen på problemet i tre trinn var skrevet på tavlen hans vakker håndskrift, kunne han ikke forklare avgjørelsen. Så han sto ved brettet med et rasende og dystert ansikt, som om han hadde visst det før, men nå kunne han ikke huske tankegangen.

"Ikke vær redd, Shurik," tenkte jeg, "du vet ingenting, og jeg har allerede reddet deg." Jeg ønsket å være kjærlig og snill.

Godt gjort, Alik," sa jeg stille til Komarov, "han løste et så vanskelig problem."

Alik ble ansett som en dyktig C-student. Han ble sjelden skjelt ut, men enda sjeldnere hyllet. Ørespissene ble rosa i takknemlighet. Han lente seg over notatboken igjen og la hendene forsiktig på lappen. Dette var hans vane.

Men så åpnet døren seg, og legens kone og denne Galochka kom inn i klasserommet. Legen sa at det er slik gutta må få injeksjoner.

Hvis dette er nødvendig akkurat nå," sa Kharlampy Diogenovich og kikket kort på meg, "kan jeg ikke protestere." Avdeenko, ta plassen din," han nikket til Shurik.

Shurik la fra seg krittet og gikk til plassen sin og fortsatte å late som om han husket løsningen på problemet.

Klassen ble opprørt, men Kharlampy Diogenovich hevet øyenbrynene, og alle ble stille. Han la notatboken i lommen, lukket journalen og ga etter for legen. Selv satte han seg ved et skrivebord like ved. Han virket trist og litt fornærmet.

Legen og jenta åpnet koffertene og begynte å legge ut krukker, flasker og fiendtlig glitrende instrumenter på bordet.

Vel, hvem av dere er modigst? - sa legen og sugde ut medisinen med en nål og holdt nå denne nålen med spissen opp slik at medisinen ikke renner ut.

Hun sa dette muntert, men ingen smilte, alle så på nålen.

Vi vil ringe fra listen," sa Kharlampy Diogenovich, "fordi her er det solide helter. Han åpnet bladet.

Avdeenko,” sa Kharlampy Diogenovich og løftet hodet.

Klassen lo nervøst. Legen smilte også, selv om hun ikke forsto hvorfor vi lo.

Avdeenko gikk bort til bordet, lang, keitete, og det var tydelig fra ansiktet hans at han ikke hadde bestemt seg for om det var bedre å få et dårlig merke eller å gå først for injeksjonen.

Han hadde tatt av seg skjorta og sto nå med ryggen til legen, fortsatt like tafatt og usikker på hva som var best. Og så, da injeksjonen ble gitt, var han ikke fornøyd, selv om nå hele klassen var sjalu på ham.

Alik Komarov ble blekere og blekere. Det var hans tur. Og selv om han fortsatte å holde hendene på blotteren, var det tydelig at dette ikke hjalp ham.

Jeg prøvde på en eller annen måte å muntre ham opp, men ingenting virket. For hvert minutt ble han strengere og blekere. Han stirret på legens nål uten å stoppe.

Vend deg bort og ikke se," sa jeg til ham.

"Jeg kan ikke snu meg," svarte han i en hjemsøkt hvisking.

Det vil ikke gjøre så vondt i starten. Den største smerten er når de administrerer medisinen, jeg forberedte den.

"Jeg er tynn," hvisket han tilbake til meg, mens han knapt beveget de hvite leppene, "jeg kommer til å ha mye smerte."

"Ingenting," svarte jeg, "så lenge nålen ikke kommer inn i beinet."

"Jeg har bare bein," hvisket han desperat, "de vil definitivt treffe."

«Slapp av», sa jeg til ham og klappet ham på ryggen, «da blir de ikke truffet.»

Ryggen hans var hard som et brett av spenning.

"Jeg er allerede svak," svarte han, uten å forstå noe, "jeg er anemisk."

«Tynne mennesker er ikke blodfattige,» protesterte jeg strengt mot ham. – Malariapasienter er anemiske fordi malaria suger blod.

Jeg hadde kronisk malaria, og uansett hvor mye legene behandlet det, kunne de ikke gjøre noe med det. Jeg var litt stolt over min uhelbredelige malaria.

Da Alik ble oppringt, var han helt klar. Jeg tror ikke han visste hvor han skulle eller hvorfor.

Nå sto han med ryggen til legen, blek, med glaserte øyne, og da han fikk en injeksjon ble han plutselig hvit som døden, selv om det så ut til at det ikke var noe sted å bli blek. Han ble så blek at det dukket opp fregner i ansiktet hans, som om de hadde hoppet ut fra et sted. Ingen hadde noen gang trodd at han var fregnet før. For sikkerhets skyld bestemte jeg meg for å huske at han har skjulte fregner. Dette kan være nyttig, selv om jeg ennå ikke visste for hva.

Etter injeksjonen falt han nesten om, men legen holdt ham og satte ham på en stol. Øynene hans rullet tilbake, vi var alle redde for at han skulle dø.

- « Ambulanse"! – Jeg ropte. – Jeg løper og ringer!

Kharlampy Diogenovich så sint på meg, og legen slapp behendig en flaske under nesen hans. Selvfølgelig ikke til Kharlampy Diogenovich, men til Alik.

Først åpnet han ikke øynene, og så hoppet han plutselig opp og dro travelt til plassen sin, som om han ikke akkurat hadde dødd.

"Jeg kjente det ikke engang," sa jeg da jeg fikk injeksjonen, selv om jeg følte alt perfekt.

Godt gjort, maler,” sa legen. Assistenten hennes tørket raskt og tilfeldig av ryggen min etter injeksjonen. Det var tydelig at hun fortsatt var sint på meg fordi jeg ikke slapp dem inn i den femte "A".

Gni igjen, sa jeg, slik at medisinen sprer seg.

Hun gned meg på ryggen med hat. Den kalde berøringen av den spritvåte vatten var behagelig, og det at hun var sint på meg og fortsatt måtte tørke meg var enda mer behagelig.

Endelig var det hele over. Legen og hennes Galochka pakket sekken og dro. De la igjen en behagelig lukt av alkohol og en ubehagelig lukt av medisin i klasserommet. Elevene satt og skalv, testet nøye injeksjonsstedet med skulderbladene og snakket som om de var ofre.

Åpne vinduet,” sa Kharlampy Diogenovich og tok plassen hans. Han ville at ånden til sykehusfrihet skulle forlate klasserommet med lukten av medisin.

Han tok frem rosenkransen og fingre ettertenksomt de gule perlene. Det var kort tid igjen til slutten av timen. Med slike mellomrom fortalte han oss vanligvis noe lærerikt og eldgammelt gresk.

Som kjent fra gammel gresk mytologi"Hercules utførte tolv arbeid," sa han og stoppet. Klikk, klikk - han flyttet to perler fra høyre til venstre. – En ung mann ville korrigere gresk mytologi"," la han til og stoppet igjen. Klikk, klikk.

"Se hva du ville," tenkte jeg på denne unge mannen, og innså at ingen har lov til å korrigere gresk mytologi. Det kan være mulig å korrigere en annen, gammel mytologi, men ikke gresk, fordi alt er rettet der for lenge siden og det kan ikke være noen feil.

Han bestemte seg for å utføre det trettende arbeidet til Hercules, fortsatte Kharlampy Diogenovich, og han lyktes delvis.

Vi forsto umiddelbart på stemmen hans hvor falsk og ubrukelig en bragd dette var, for hvis Hercules hadde trengt å utføre tretten arbeid, ville han ha fullført dem selv, og siden han stoppet klokken tolv, betyr det at det var nødvendig og at det ikke var noe klatring med dine endringer.

Herkules utførte sine bedrifter som en modig mann. Og denne unge mannen oppnådde sin bragd av feighet... - Kharlampy Diogenovich tenkte og la til: - Vi vil nå finne ut av navnet på hva han begikk sin bragd...

Klikk. Denne gangen falt bare en perle fra høyre side til venstre. Han dyttet henne kraftig med fingeren. Hun falt på en eller annen måte stygt. Det ville vært bedre om to falt som før enn en slik.

Jeg følte at det var en slags fare i luften. Det var som om ikke en perle klikket, men en liten felle smalt i hendene på Kharlampy Diogenovich.

"...jeg tror jeg antar," sa han og så på meg.

Jeg kjente hjertet mitt smelle i ryggen min fra blikket hans.

Vær så snill,” sa han og vinket meg til styret.

Ja, akkurat deg, uredd maler,” sa han.

Jeg trasket bort til brettet.

"Fortell meg hvordan du løste problemet," spurte han rolig, og "klikk, klikk," to perler rullet fra høyre side til venstre. Jeg var i armene hans.

Klassen så på meg og ventet. Han forventet at jeg skulle mislykkes, og han ville at jeg skulle mislykkes så sakte og så interessant som mulig.

Jeg så på tavlen ut av øyekroken, og prøvde å rekonstruere årsaken til disse handlingene fra de registrerte handlingene. Men jeg lyktes ikke. Så begynte jeg å slette fra tavlen, som om det Shurik hadde skrevet forvirret meg og hindret meg i å konsentrere meg. Jeg håpet likevel at klokken skulle ringe og henrettelsen måtte avbrytes. Men klokken ringte ikke, og det var umulig å endeløst slette fra tavlen. Jeg legger fra meg en fille for ikke å gjøre meg selv latterlig på forhånd.

"Vi lytter til deg," sa Kharlampy Diogenovich, uten å se på meg.

«En artillerigranat,» sa jeg muntert i klassens jublende stillhet og ble stille.

"Et artillerigranat," gjentok jeg hardnakket, i håp om, ved tregheten til disse ordene, å slå gjennom til andre lignende de riktige ordene. Men noe holdt meg godt i bånd som strammet seg så fort jeg sa disse ordene. Jeg konsentrerte meg av all kraft, prøvde å forestille meg fremdriften av oppgaven, og skyndte meg nok en gang for å bryte denne usynlige tjoret.

Et artillerigranat,» gjentok jeg og grøsset av gru og avsky.

Dempede fniser lød i klasserommet. Jeg følte at et kritisk øyeblikk hadde kommet og bestemte meg for ikke å gjøre meg selv morsom under noen omstendigheter, det var bedre å bare få en dårlig karakter.

Svelget du et artillerigranat? - spurte Kharlampy Diogenovich med velvillig nysgjerrighet.

Han spurte dette så enkelt, som om han spurte om jeg hadde svelget en plommegrop.

"Ja," sa jeg raskt, kjente en felle og bestemte meg for å forveksle beregningene hans med et uventet svar.

Be så militærinstruktøren om å rydde minene for deg,» sa Kharlampy Diogenovich, men klassen lo allerede.

Sakharov lo og prøvde å ikke slutte å være en utmerket student mens han lo. Til og med Shurik Avdeenko, den dystreste personen i klassen vår, som jeg reddet fra en uunngåelig fiasko, lo. Komarov lo, som, selv om han nå heter Alik, forble Adolf som han var.

Når jeg så på ham, tenkte jeg at hvis vi ikke hadde en ekte rødhåret i klassen vår, ville han gå for ham, fordi håret hans er blondt, og fregnene, som han skjulte i tillegg til hans virkelige navn, ble avslørt under injeksjonen . Men vi hadde en ekte rødhårete, og ingen la merke til Komarovs rødhet. Og jeg tenkte også at hvis vi ikke hadde revet av klasseskiltet fra dørene her om dagen, ville kanskje ikke legen ha kommet for å se oss og ingenting ville skjedd. Jeg begynte vagt å gjette på sammenhengen som er mellom ting og hendelser.

Ringingen, som en begravelsesklokke, skar gjennom latteren i klassen. Kharlampy Diogenovich markerte meg i dagboken og skrev noe annet i notatboken sin.

Siden da begynte jeg å ta leksene mine mer seriøst og uløste problemer aldri blandet seg med fotballspillere. Til hver sin egen.

Senere la jeg merke til at nesten alle mennesker er redde for å virke morsomme. Kvinner og poeter er spesielt redde for å fremstå som morsomme. Kanskje de er for redde og ser derfor noen ganger morsomme ut. Men ingen kan få en person til å se morsom ut så smart som en god poet eller en god kvinne.

Selvfølgelig er det ikke veldig smart å være for redd til å se morsom ut, men det er mye verre å ikke være redd for det i det hele tatt.

Det virker for meg som om det gamle Roma gikk til grunne fordi keiserne, i sin bronsearroganse, sluttet å legge merke til at de var morsomme. Hvis de hadde skaffet seg narrer i tide (du burde i det minste høre sannheten fra en tosk), kanskje de hadde klart å holde ut en stund til. Og så håpet de at hvis noe skjedde, ville gjessene redde Roma. Men barbarene ankom og ødela det gamle Roma sammen med dets keisere og gjess.

Selvfølgelig angrer jeg ikke på dette i det hele tatt, men jeg vil takknemlig opphøye Kharlampy Diogenovichs metode. Med latter tempererte han absolutt våre listige barnesjeler og lærte oss å behandle oss selv med tilstrekkelig sans for humor. Etter min mening er dette en helt sunn følelse, og jeg avviser resolutt og for alltid ethvert forsøk på å stille spørsmål ved den.

Alle matematikerne jeg møtte på skolen og etter skolen var slurvete mennesker, viljesvake og ganske geniale. Så påstanden om at pythagoreiske bukser visstnok er like i alle retninger er neppe helt nøyaktig.

Kanskje var dette tilfellet med Pythagoras selv, men hans tilhengere glemte det sannsynligvis og tok lite hensyn til utseendet deres.

Og likevel var det en matematiker på skolen vår som var annerledes enn alle de andre. Han kunne ikke kalles svak vilje, langt mindre slurvete. Jeg vet ikke om han var et geni - det er vanskelig å fastslå nå. Jeg tror mest sannsynlig at det var det.

Hans navn var Kharlampy Diogenovich. I likhet med Pythagoras var han gresk av fødsel. Han dukket opp i klassen vår fra det nye skoleåret. Før dette hadde vi ikke hørt om ham og visste ikke engang at slike matematikere kunne eksistere.

Han etablerte umiddelbart eksemplarisk stillhet i klassen vår. Stillheten var så skummel at av og til åpnet direktøren døren forskrekket, fordi han ikke kunne forstå om vi var der eller hadde flyktet til stadion.

Stadionet lå ved siden av skolegården og forstyrret hele tiden, spesielt under store konkurranser, den pedagogiske prosessen. Regissøren skrev til og med et sted for å bli flyttet til et annet sted. Han sa at stadion gjorde skolebarn nervøse. Det var faktisk ikke stadion som gjorde oss nervøse, men stadionkommandanten, onkel Vasya, som umiskjennelig kjente oss igjen, selv om vi var uten bøker, og drev oss ut derfra med sinne som ikke bleknet med årene.

Heldigvis ble ikke direktøren vår lyttet til og stadion ble stående på plass, kun tregjerdet ble erstattet med et stein. Så nå måtte de som tidligere hadde sett på stadion gjennom sprekkene i tregjerdet klatre over.

Likevel var direktøren vår forgjeves redd for at vi kunne stikke av fra matematikktimen. Det var utenkelig. Det var som å gå opp til regissøren i friminuttene og stille av seg hatten, selv om alle var ganske lei av det. Han hadde alltid, vinter og sommer, den samme hatten, eviggrønn, som en magnolia. Og jeg var alltid redd for noe.

Utenfra kan det virke som om han var mest redd for kommisjonen fra byadministrasjonen, faktisk var han mest redd for overlæreren vår. Det var en demonisk kvinne. En dag skal jeg skrive et dikt om henne i byronsk ånd, men nå snakker jeg om noe annet.

Selvfølgelig var det ingen måte vi kunne unnslippe fra mattetimen. Hvis vi noen gang rømte fra en leksjon, var det vanligvis en sangtime.

Det pleide å være slik at så snart vår Kharlampy Diogenovich kom inn i klassen, ble alle umiddelbart stille, og så videre helt til slutten av leksjonen. Riktignok noen ganger fikk han oss til å le, men det var ikke spontan latter, men moro organisert ovenfra av læreren selv. Den brøt ikke med disiplinen, men tjente den, som et bevis fra det motsatte i geometri.

Det gikk noe sånt som dette. La oss si at en annen elev kommer litt for sent til timen, omtrent et halvt sekund etter at klokken ringer, og Kharlampy Diogenovich allerede går gjennom døren. Den stakkars studenten er klar til å falle gjennom gulvet. Kanskje jeg ville ha mislyktes hvis det ikke hadde vært et lærerrom rett under klasserommet vårt.

Noen lærere vil ikke ta hensyn til en slik bagatell, andre vil skjelle ut, men ikke Kharlampy Diogenovich. I slike tilfeller stoppet han ved døren, overførte magasinet fra hånd til hånd og pekte på passasjen med en gest fylt med respekt for studentens personlighet.

Eleven nøler, det forvirrede ansiktet hans uttrykker et ønske om å på en eller annen måte slippe inn døren etter læreren. Men ansiktet til Kharlampy Diogenovich uttrykker gledelig gjestfrihet, behersket av anstendighet og forståelse for det uvanlige i dette øyeblikket. Han gjør det kjent at selve utseendet til en slik student er en sjelden høytid for klassen vår og for ham personlig, Kharlampy Diogenovich, at ingen forventet ham, og siden han kom, vil ingen våge å klandre ham for denne lille senheten, spesielt siden han er en beskjeden lærer som selvfølgelig vil gå inn i klasserommet etter en så fantastisk elev og lukke døren bak seg som et tegn på at den kjære gjesten ikke skal slippes snart.

Alt dette varer i flere sekunder, og til slutt vakler studenten, keitete klemt gjennom døren, til plassen sin.

Kharlampy Diogenovich ser etter ham og sier noe fantastisk. For eksempel:

Prins av Wales.

Klassen ler. Og selv om vi ikke vet hvem prinsen av Wales er, forstår vi at han umulig kan dukke opp i klassen vår. Her har han rett og slett ingenting å gjøre, for prinsene driver hovedsakelig med rådyrjakt. Og hvis han blir lei av å jakte på hjorten sin og vil besøke en skole, så vil han definitivt bli tatt med til den første skolen, som ligger i nærheten av kraftverket. For hun er eksemplarisk. Hvis han hadde bestemt seg for å komme til oss, ville vi i det minste blitt advart for lenge siden og forberedt klassen på hans ankomst.

Det var derfor vi lo, og innså at studenten vår umulig kunne være en prins, spesielt en slags walisisk.

Men så setter Kharlampy Diogenovich seg ned. Klassen blir øyeblikkelig stille. Leksjonen begynner.

Storhodet, kort, pent kledd, forsiktig barbert holdt han klassen i hendene med autoritet og ro. I tillegg til journalen hadde han en notatbok der han skrev ned noe etter intervjuet. Jeg kan ikke huske at han ropte på noen, eller prøvde å overtale dem til å studere, eller truet med å kalle foreldrene deres til skolen. Alle disse tingene var til ingen nytte for ham.

Under testene tenkte han ikke engang på å løpe mellom radene, se inn i pulter eller våkent løfte hodet ved hvert sus, slik andre gjorde. Nei, han leste rolig noe for seg selv eller fingre en rosenkrans med perler så gule som en katteøyne.

Det var nesten nytteløst å kopiere fra ham, for han kjente straks igjen verket han hadde kopiert og begynte å latterliggjøre det. Så vi avskrev det bare som en siste utvei, hvis det ikke var noen annen utvei.

Det hendte at han under en test så opp fra rosenkransen eller boken og sa:

Sakharov, vær så snill å bytt sete med Avdeenko.

Sakharov reiser seg og ser spørrende på Kharlampy Diogenovich. Han forstår ikke hvorfor han, en utmerket student, skulle bytte plass med Avdeenko, som er en fattig student.

Synd med Avdeenko, han kan knekke nakken.

Avdeenko ser tomt på Kharlampy Diogenovich, som om han ikke forstår, og kanskje ikke egentlig forstår, hvorfor han kunne knekke nakken.

Avdeenko tror han er en svane,” forklarer Kharlampy Diogenovich. "Svart svane," legger han til etter et øyeblikk, og hinter til Avdeenkos solbrune, dystre ansikt. "Sakharov, du kan fortsette," sier Kharlampy Diogenovich.

Sakharov setter seg ned.

Og du også,” han snur seg mot Avdeenko, men noe i stemmen hans endret seg knapt merkbart. En nøyaktig doseret dose latter strømmet inn i ham. - ...Med mindre du selvfølgelig knekker nakken... svart svane! - konkluderer han bestemt, som om han uttrykker et modig håp om at Alexander Avdeenko vil finne styrken til å jobbe selvstendig.

Shurik Avdeenko sitter og bøyer seg rasende over notatboken sin og viser sinnets kraftfulle innsats og vilje til å løse problemet.

Kharlampy Diogenovichs hovedvåpen er å gjøre en person morsom. En elev som avviker fra skolens regler er ikke en lat person, ikke en løsdrift, ikke en mobber, men rett og slett en morsom person. Eller rettere sagt, ikke bare morsomt, som mange sikkert er enige om, men på en eller annen måte støtende morsomt. Morsomt, ikke innse at han er morsom, eller være den siste som innser det.

Og når læreren får deg til å se morsom ut, bryter det gjensidige ansvaret til elevene umiddelbart sammen, og hele klassen ler av deg. Alle ler mot hverandre. Hvis en person ler av deg, kan du fortsatt takle det på en eller annen måte. Men det er umulig å få hele klassen til å le. Og hvis du viste seg å være morsom, ville du for enhver pris bevise at selv om du var morsom, var du ikke så fullstendig latterlig.

Det må sies at Kharlampy Diogenovich ikke ga noen privilegier. Hvem som helst kan være morsom. Jeg slapp selvfølgelig heller ikke unna den felles skjebnen.

Historien "The 13th Labor of Hercules" av Iskander ble skrevet og utgitt i 1964. Hovedpersonene i boken er femteklassinger på en georgisk skole som må ta et valg mellom vennskap og svik, ære og vanære, verdighet og feighet.

Hovedkarakterer

Forteller- hovedpersonen, en elev i klasse 5-B.

Kharlampy Diogenovich– en matematikklærer, en ryddig, krevende, streng lærer.

Andre karakterer

Sakharov- en flittig student, en utmerket student.

Adolf Komarov (Alik)– hovedpersonens skrivebordsnabo, en stille, lite iøynefallende gutt.

Shurik Avdeenko– en av de svakeste elevene i klassen.

Med begynnelsen av det nye skoleåret dukket en ny matematikklærer opp på skolen - Kharlampy Diogenovich, "gresk av opprinnelse." Han skilte seg ut fra sine kolleger med sitt ryddige utseende og sterke, viljesterke karakter.

Fra den første leksjonen klarte han å etablere eksemplarisk stillhet i «klassen». Streng disiplin ble oppnådd av læreren, ikke gjennom straff eller trusler - han klarte å gjøre narr av bråkmakeren så subtilt og vittig at han ble en skikkelig lattermild. Denne rollen ble ofte spilt av Shurik Avdeenko, en ærlig svak student og en stor fan av juks.

Hovedvåpenet til en matematiker er "å gjøre en person morsom." En student som ikke ville studere var i hans øyne ikke bare latterlig, men støtende morsom. Barna forsto dette og prøvde alltid å forberede seg grundig til faget.

Hovedpersonen – fortelleren – slapp heller ikke unna skjebnen med å være i rollen som en morsom person. Han klarte ikke å løse "en slags forvirrende og dum" problem om et artillerigranat. Allerede før leksjonen lærte helten at problemet ble vellykket løst ikke bare av den utmerkede studenten Sakharov, men til og med av hans stille og iøynefallende skrivebordsnabo - Adolf Komarov eller Alik, som han likte å kalle seg selv.

Gutten kan nesten ikke holde begeistringen tilbake - han er helt uforberedt på timen. Håp om frelse dukker opp i form av en lege og sykepleier som skulle vaksinere klassen mot tyfus. De leter etter 5-"A", og helten ber om tillatelse til å ta legene med til kontoret til en parallellklasse, som ligger "i et av uthusene i skolegården."

På veien overbeviser han legen om å begynne å vaksinere timen deres, og dermed forstyrre mattetimen. Han lykkes, og i 5-B begynner de å vaksinere mot tyfus. Alik blir merkbart blek av frykt, og umiddelbart etter injeksjonen besvimer han.

Helten er i ferd med å løpe etter ambulansen, men sykepleieren tar raskt Alik til fornuft. Det er veldig kort tid igjen til slutten av leksjonen, og Kharlampy Diogenovich, som fingrer den gule rosenkransen i hendene, begynner å snakke om Hercules' tolv arbeid og en viss ung mann, som bestemte seg for å utføre den mytiske heltens trettende bragd, men ikke av mot, men av feighet.

Helten føler "at det er en slags fare i luften" - han blir kalt til styret for å løse et problem som er tildelt hjemme, og han er flau foran hele klassen.

Etter å ha blitt modnet, innså helten at matematikklæreren, med sin latterliggjøring, tempererte de "utspekulerte barnesjelene", og lærte elevene å behandle seg selv med en god del humor.

Konklusjon

Fazil Iskander ønsket med sitt arbeid å formidle til barn og tenåringer enkel tanke– du må jobbe med svakhetene dine, bekjempe dem, slik at de ikke blir en vane i fremtiden.

En kort gjenfortelling av "The 13th Labour of Hercules" vil være spesielt nyttig for leserens dagbok. Etter å ha lest den anbefaler vi å lese historien i sin helhet.

Historietest

Sjekk din memorering av sammendragsinnholdet med testen:

Gjenfortelle vurdering

Gjennomsnittlig vurdering: 4.1. Totale vurderinger mottatt: 1421.

a5bfc9e07964f8dddeb95fc584cd965d

Matematikeren Kharlampiy Diogenovich var merkbart forskjellig fra sine slurvete kolleger. Med hans opptreden ble det etablert streng disiplin i klassen. Timene var så stille at skolesjefen ikke kunne tro at elevene var på plass og ikke på stadion. Stillheten hersket så snart læreren kom inn i klasserommet og varte til slutten av timen. Noen ganger hørtes latter. Kharlampy Diogenovich tillot seg å spøke, og gutta hadde det gøy å le. For eksempel kunne han vise den største respekten til en sen student ved å gi ham vei til klassen og kalle ham etter seg prinsen av Wales. Læreren bannet aldri eller kalte foreldre til skolen. Gutta jukset ikke på testene fordi de visste at Kharlampy Diogenovich umiddelbart ville gjenkjenne slikt arbeid og gjøre narr av den uforsiktige studenten. Fortelleren slapp ikke unna skjebnen med å være morsom foran hele klassen.

En dag klarte han ikke å løse et problem. Etter å ikke ha fullført leksene kom han til skolen. Etter å ha forsikret seg om at de andre gutta heller ikke var enige i svaret, stakk gutten av for å spille fotball. Rett før leksjonen startet fikk han vite at den utmerkede studenten Sakharov hadde fullført oppgaven. Og Adolf Komarovs skrivebordsnabo fikk også løst problemet. Fortelleren frøs i påvente av å bli spurt. En lege og en sykepleier kom inn i klasserommet. De lette etter den femte "A"-klassen å vaksinere. Av frykt meldte gutten seg frivillig til å vise hvor denne klassen var, og læreren ga ham tillatelse. På veien får han vite at klassen deres skal vaksineres ved neste leksjon, og informerer legene om at klassen skal til museet. Når han løp inn i klasserommet foran legen, så fortelleren at Shurik Avdeenko løste problemet ved tavlen, men han kunne ikke forklare løsningen. Læreren sendte ham hjem til ham, og roste Adolf for det løste problemet.

Legene kom tilbake og sa at barna måtte vaksineres og læreren lot dem ta leksjonen. Avdeenko var den første som ble innkalt til vaksinasjon. Han gjorde det uten frykt, fordi vaksinasjonen reddet ham fra en mulig fiasko. Adolf Komarov var blek. Naboen på skrivebordet trøstet ham, men det hadde ingen effekt. Injeksjonen gjorde Alik enda blekere, og legen måtte gi ham ammoniakk. Fortelleren var stolt overfor Alik over at han ikke følte injeksjonen, selv om dette ikke var sant. Legene dro.

Det var kort tid igjen til slutten av timen. Kharlampy Diogenovich begynte ettertenksomt en historie om Hercules' tolv arbeid og om en viss ung mann som bestemte seg for å korrigere gresk mytologi med sitt trettende arbeid. Læreren sa at denne bragden ble utført av feighet, og hvorfor det ble gjort, ba han fortelleren forklare, og kalte ham til tavlen. Kharlampy Diogenovich ba gutten fortelle hvordan han løste et lekseproblem. Eleven prøvde å stoppe i tid, men han så mer og mer latterlig ut. Siden den gang har gutten blitt mer seriøs med å oppfylle lekser. Som resonnement kom han til den konklusjonen at det verste er at en person slutter å være redd for å være morsom. Dette kan bringe ham uflaks. De arrogante romerske keiserne så ikke i tide hvor latterlige de egentlig var, og derfor gikk det store riket til grunne.

Skriveår: 1966

Sjanger: historie

Hovedpersoner: matematikklærer, 5. klasse elev

Tomt

Den nye mattelæreren skjelte ikke ut eller straffet elevene som hadde gjort feil, han bare latterliggjorde dem.

En dag hovedkarakterer Jeg lærte ikke leksene mine og var veldig redd for latterliggjøring fra læreren og klassekameratene. Derfor, da leger kom til skolen for å gi vaksinasjoner mot tyfus, overbeviste han dem om ikke å begynne med 5 "A" klasse, men med 5 "B", der han selv studerte. Legene var enige, og vaksinasjoner ble gjennomført gjennom hele timen.

Etter at legene dro, var det fortsatt tid til slutten av timen, og læreren kalte "helten" til styret, der alle var overbevist om at gutten ikke var klar for timen. Så snakket læreren om bedriftene til Hercules, som han utførte av edle motiver. Og vår student oppnådde sin "bragd" av latskap og feighet.

Konklusjon (min mening)

Denne leksjonen satte et dypt avtrykk på guttens sjel, han innså at læreren oppdro dem bedre med latter enn med noen forelesninger og læresetninger. Forfatteren husket denne leksjonen resten av livet og skrev historien sin for å lære andre ved sitt eksempel.